Pudo haber sido diferente....

Conforme ataco -por la zona sucia de la pista, trazando mal y coladísimo-, esta recta final de mi vida, reflexiono sobre lo que pudo ser y no fue.

Todas esas pequeñas ocasiones en las que, con determinación perruna, tomé todas las malas decisiones cómo un destornillador que siempre señala el Norte.

Pero da igual, mañana saldrá el Sport.

Uno de los puntos sobre los que con mayor intensidad he reflexionado ha sido el de la llegada del conocimiento, generalmente de manera tardía.

Si con 14 años hubiera sabido lo que sé ahora, otro triceratops hubiera cantado. Me pones ahora con un cuerpo de 18 años y un buen carterón en una discoteca y lleno un minibús.

Pero no entonces, no entonces…

¿Por qué se me privó, en su debido momento, de la sapiencia -que ahora ostento- que me hubiera convertido en un as?

Quizá se me ofreció consejo y no lo supe escuchar. Quizá mis padres o mis conocidos mayores me dieron hints que no supe escuchar. O no me los dieron porqué me rechazaban, no recuerdo.

Estoy inclinado a pensar, en cualquier caso, que hay un componente genético en el joven que le impide escuchar; una realidad cósmica no con fines morónicos sino con fines de pervivencia de la especie o algo parecido. No entiendo cómo ni por qué pero si todos, generación tras generación, nos negamos a escuchar y aprender de manera sistemática hasta que nos damos de bruces con la terca realidad en persona, algo esotérico habrá.

La mente del hombre no está preparada para procesar, no hasta los 25, momento en que el arroz empieza a pasarse. A nuestra inmadurez y necedad hay que añadir que el rival juega con blancas, con 7 caballos y 13 damas, y que nosotros no sabemos ni enrocar. Las mujeres, y lo veo con mi hija de 4 tacos, tienen una putería y una capacidad manipulativa que, en mucho, excede nuestras capacidades. Compiten, tejen, traman, conspiran, marranean, siempre con fines inconcebibles para un chaval de 15 años.

Mientras nosotros tendemos a ir a por la zebra herida y pegajosa -pues las buenas se acuestan con los guapitos-, ellas pican siempre alto; su preferencia es tirarse aquél a quien todas las demás preferirían cepillarse. Y si eligen a otro, algo habrán visto que en el largo plazo, y tras barroca triangulación, tiene algún sentido ulteriormente valioso para ellas. Complicado incluso para mí que soy quien intenta explicarlo. Su intrincación procedimental es tal que, incluso para un viejo cómo yo, es complicado de entender. Si además vienes genéticamente mongolizado cómo todo manso, pasa lo que pasa: pajas a punta pala, tajas, drogodependencia, accidentes de moto, alcoholismo y ulteriormente, desempleo y playstationismo crónico.

Es este un mundo complejo, y conforme veo la bandera a cuadros ondeando para los pilotos ante mí, en cierta manera agradezco haber abandonado estas lides –o, cuando menos, hasta que me divorcie, me líe con una del trabajo 20 años menor, empiece a encocarme y a vestir camisas hawaianas.

Lo dicho, que intentemos pasar a nuestros hijos algo que les pueda servir, cojones.