Pensemos claro

A los políticos, si algo cabe exigirles es honestidad y vocación de SERVIR al pueblo -no al revés.

En este país, durante La Transición ™ y tras ligeros amagos de lo anterior de Suárez y González, jamás tuvimos ni lo uno ni lo otro.

Con el paso de los años la política española se convirtió en una guerra de Pachecas por el corral, y servir o ser honestos se quedó en los discursos en Moncloa.

El resto ya lo conocen, basura, corruptela, emergencia del neo-Franquismo bien enraízado en las instituciones…. Esto es el Caribe de la UE, y no por las playas.

Y luego el ‘Desafío Separatista’, “la mayor afrenta al Estado de Derecho y al marco convivencial español”

Bien conocemos todos cómo funciona ese ‘marco convivencial’ y bien sabemos cómo funciona este ‘Estado de Derecho’; saludos de Bárcenas desde Puerto Vallarta, por cierto.

A todo esto una sóla reflexión: hay un grupo de políticos que han venido a enriquecerse y enriquecer a los suyos (casi todos); delante suyo unos cuantos que ya han sido condenados a perderlo todo, y otros que bien pronto lo perderán todo -y existe una probabilidad plausible de que acaben en prisión.

Unos que han venido a cobrarse los 20 años que se pasaron preparando bocatas para los meetings de su partido, y otros que, independientemente de sus indeales separatistas o no, constitucionales o no, convencionales o no, subversivos o no, van a responder con su patrimonio por defender unas ideas mayoritarias en Catalunya hasta que se demuestre lo contrario.

¿Quién le merece mayor confianza?

¿Cuál cree usted que desprende mayor altura moral?

¿A quien va usted a votar?

Adéu a Enric Bañeres

Hay mucho que se puede decir de Enric Bañeres, “El Mestre”, “El tigre de Almenar”, el viejo loco nuñista….

Lo malo ya lo sabemos y creo que suficientemente en cara se le echó en su propio blog, el ya LEGENDARIO e indudable icono de la cultura pop del nuevo siglo banyeres.blogspot.com . Lo bueno ya lo han dicho sus compañeros de profesión y amigos. Añadiría el encaje.

Yo, en auto-erigido representante de la comunidad del banyeresblog, también tengo algo que decir.

Bañeres era tremendo. De opiniones fuertes, sesgadas y excéntricas, se columpiaba con cada frase. Vacilaba, pontificaba, y no trazaba bien una sola curva. Representaba el exceso de una estrella del pop de 19 años metido en el chasis de un diplodocus con traje eixamplesco; un misfit absoluto.

En cierta ocasión nos prometió pagarnos al comida a unos cuantos -y lo cumplió.

Esa primera vez, a la hora de las carteras, nos hizo un gesto con la mano de ‘quietosparaos’, levantó la VISA y proclamó “Paga Núñez!”

Genio y figura.

Pero por lo que muchos de nosotros recordamos a Bañeres es por el bañeresblog, un lugar de reunión allà por el 2005 o 2006, dónde cuatro despistados, siguiendo el link al mismo publicado a pie de sus columnas en La Vanguardia, íbamos a espetegar cuando esto de internet era aún muy unidireccional.

Primero eran 5, luego 20, luego cienes, luego miles de personas y comentarios.

Las discrepancias eran severas (cómo siempre lo son cuando se habla del Barça), y el crisol de facciones, clanes, amigos y rivales era amplio. No quisiera citar absolutamente ningún nombre pues sería empezar y no terminar. Algo teníamos en común todos: barcelonismo de raíz, de corazón, visceral. Y, más importantemente, era ese un lugar dónde podíamos compartir nuestra visión con extraños, tras 20 años de nuestras vidas discutiendo de los mismo con los mismos… la cuadrilla de siempre, los del trabajo, el cuñao, el papa….

Ahí conocimos a gente cómo nosotros, obsesiva cómo nosotros, y a menudo más genial e inteligente que nosotros. Y luego cerró el blog a resultas de una incidencia de triple personalidad jamás suficientemente clarificada que yace hoy dentro de un féretro hacia la eternidad, el Bañeresgate o empleat3gate.

A rueda de este evento se crearía el antiguo YOYALODIJE que acogió a todos los homeless del blog de Enric, que luego pasaría a llamarse DIARIO YOYA. Todos fuimos migrando, luego a twitter, y mañana sabe Dios dónde. Ni podría empezar a enumerar epidosios de gloria, cómo cuando mandamos a un grande al HAT TRICK, las columnas de descamisados en el difunto ‘Diario GOL’, la invención del propio vocablo “yoya”, el fetiche Palenzuela o tantas y tantas animaladas salidas de gente para quienes todo esto llenaba un vacío en sus vidas (o creaba un lleno que no sabíamos que existía).

De esa vasta comunidad salieron primero emails entre varios, luego grupos de Whatsapp, luego cenas, y luego amistades verdaderas. Me consta que muy buenos grupúsculos han surgido de ahí y si me volviera a casar invitaría a algunos que conocí a raíz del blog de Bañeres. Nos cambió la vida, y para bien -creo que seremos unánimes en esto.

Y sobre la figura de Enric, ¿qué puedo decir o qué importa mi opinión? Nada.

Sólo constatar un hecho: fue el primer periodista de relieve que abrió un blog, que cada día con sumisa religiosidad iba allí a colgar un post y a responder a todas las alusiones, y que encajó cada hostia con una hombría ejemplar nunca abandonando su argumentario, por peregrino que este fuera.

Ni blocks,  ni RTs condescendientes, ni ausencias ni basura. Y el día que dijo que cerraba, cerró.

No me vienen a la cabeza muchos más que Enric que operen así.

Es por ello y porque le debemos bastantes cosas a nivel personal, que el de ayer fue un día triste para todos. Un día en que volvimos a reflexionar sobre cómo éramos hace 12 años, la fogosidad ya perdida, la esperanza con el Barça más abandonada aún, y esa juventud que atrás queda ya. No teníamos hijos, teníamos horas y horas muertas, creíamos que nuestra opinión valía para algo, y éramos en definitiva, otras personas.

Es por eso cque con la muerte de Bañeres muchos hemos muerto un poco.

Grácias Enric; conforme vayamos subiendo te iremos buscando ahí arriba, habrá más humeantes bravas cómo vive Omar Bravo.

Las mujeres

La gente, sobre todo las feministas, se preguntan por qué hay pocas mujeres en puestos de responsabilidad, directivos, tal.

Señalo -con diligencia- que tampoco grandes Emperadores, dictadores bananeros, narcos, ni traficantes de armas han sido mujeres. ¿Por qué?

Ayer fui al festivalito de fin de curso de mi hija. Me tuve que tragar desde P3 (A y B) hasta 2º de ESO (o cómo se llame), o sea que vi a bastantes niños del tirón. Los del A y los del B.

Unos 250 niños, agrupados en clases de 25, con un ratio macho-hembra del 50%. Uséase, buena muestra y equilibradísima, no cómo @gemmagaldón

Algo resultó innegable: en cada clase había 1, quizá 2, en algunas 3 niños que ya ves que tal. Niños machos.

Ojos vivísimos, gesto nervioso, un seguimiento errático de las coreografías, constantes miraditas, guiños y ademanes a los padres, un estado de sobre-excitación y contestatariez severo.

Iban a destiempo, se agarraban a otros que intentaban bailar, mongoleaban, dinamitaban, saboteaban y hasta se revolcaban sin rubor alguno. A la hora de salir del escenario, no se iban y seguían haciendo el cabra para los padres, entusiasmados ambos. El típico pieza, el niño ‘nervioso’ para los padres y ‘odioso’ para el resto del mundo. Un niño de los muchos que ves en el Caprabo los jueves.

Yo me los miraba y pensé, inconscientemente “ahí hay un político en ciernes, un presidente de la Real Federación Española de Golf, un cap del Consell Comarcal de tal, un traficante de lanzaderas SAM, un bróker cocainómano, un tío de 55 años en un SLK descapotable con una putita de 22, o un arquitecto de fraude piramidal multi-billonario”

Y seguramente acerté en muchos casos. Gente que siempre sobresaldrá. Gente con enorme auto-confianza y desdén por las normas, los primeros del instituto en tener moto, los primeros en follar, los primeros en tener 3 novias a la vez, los primeros en tener un Golf GTI, en meterse coca cada fin de semana, en levantarse un dineral sin haber tenido nunca jefe, en quitarse a alguien de en medio, en encamarse con 6 putas ucranianas simultáneamente, y potenciales candidatos a ser encontrados con 34 balazos con la cabeza apoyada al volante de un Lamborghini Murciélago en un descampado de Puerto Banús.

De este sub-grupo, los que tengan más cabeza, podrán tener vidas exitosas pero normales. Los que no, en Soto del Real o con una piedra atada en el cuello, pero todos habrán disfrutado de vidas con un grado de transgresión y candidatura al éxito. Su propia prepotencia les llevará abajo en muchos casos, pero nunca cambiarán.

Niñas con ese perfil vi media. Las hay nerviositas pero no de bofetón. Son diferentes. No están tan desequilibradas, no son tan ambiciosas (mayoritariamente, y las que lo son son peores que mil cabrones) y en general no aspiran a dar por culo y saltarse las normas.

Juegan a otro juego, más perspicaz, más sutil, menos estruendoso, con otros objetivos muchos menos dañinos.

Es por eso que arriba siempre hay hombres. Malos hombres normalmente. 

Mi reviscolada

Mi reviscolada -ya cruzado el Trópico de mi vida (cuan atrás queda el Ecuador!)- está moviéndose de maneras misteriosas.

Pareciere que estoy implementando una serie de medidas, sumamente contradictorias entre sí, que se offsetean y re-ajustan (desajustan) perpetuamente como un reloj atómico chino.

Empecé a correr en 2012 o 13 para perder peso. ¿Por qué quería perder peso? Porqué me entraban arcadas al verme en el espejo saliendo de la ducha. No quería parecer un pederasta ahora que tenía una hija de 2 o 3 años, por lo cual la empresa parecía cabal y ajustada a derecho.

Cuando sumaba no menos de 12 kilómetros fui absorbido por un vórtice vermaelen-iniéstico galopante. Si no era la rodilla era el Tendón de Perales, resonancias, radiografías, todo mal, vender.

Me recomiendan bicicleta “para muscular, pues tengo la rótula como la picha de Relaño, desgastada y desplazada”. Encontré por LA FINCA una bici de €100 que me regalaron por algún cumpleaños y jamás toqué. Llevaba 5 años tirada en una esquina soportando estoicamente carros y carretas. El esqueleto de óxido y yo anduvimos coqueteando entre el llano y la bajada durante meses, hasta que me di cuenta de que sudaba poco y volví a correr, para recaer por todos lados pero con 3 años más.

A lo largo de ese periplo, me auto-convencí de que con el palo que me daba salir, necesitaba un premio tras mis 27 minutos de furioso sprint a 7’14” por Km. Empecé asín con la cerveza y el cigarro como premio a mis salidas “deportivas”. Empecé con una lata de Estrella y terminé con un botellazo de Leffe de 0.75. Y a menudo dos cigarros. “EL PREMIO, hoyga!”.

El peso ni fu ni fa, pero puteado corriendo y recayendo con el tabaco. “Pero soy un runner, copón”.

Luego hasta 3 personas me dijeron que lo mejor para perder peso son, paradójicamente, las pesas. Me compré un set de mancuernas en Amazon.cat y así mientras miro pelis por la noche hago maniobras absurdas y abdominales durante 20-30 minutos (mentales; de reloj serán unos 5 o 7).

En la alimentación (que es el 80% de la solución, no el deporte) hubo cambios radicales también: me quedo muy hambriento después de cenar casi cada día, y al tercero peto, me pongo como el Rey Emérito Juan Carlos el día de su despedida de soltero –Boca Bits, Pantera Rosas, Chips Gourmet, fuet Obach- y recupero esa noche los 2 Kg que perdí durante los otros 5 días.

Un bucle constructo-destructivo en el cual los placeres que creo merecer por edad y rango colisionan frontalmente con los deseos de enmienda que pontifico cuando me veo reflejado; una lucha entre el bien (que es todo lo malo) y el mal (que es el deporte), ambos de tremendo poder y fiereza, con desenlace incierto.

Si creíais que el post iría sobre amantes, putas, coca, Boxsters e Ibiza, lamento el fiasco.

Dense cuenta también que en algunas fases (sobre todo al principio cuando estaba menos cansado) he hecho uso de algunas figuras literarias bastante brillantes, testimonio silencioso todas ellas de que aun retengo algo de la calidad que me hizo brillar con luz propia (Retuitéen si lloraron).

“El día del hijo de puta”

Este Domingo se celebra “El día del hijo de puta”, festividad en la cual los niños de 2 a 15 años salen a la calle con la camiseta del equipo de su padre.

Veremos pues pasado mañana miles de niños y niñas ondeando la camisetita del Irreal Mandril, en un ejercicio reivindicativo cuando no revanchista; “salir a la calle con la camiseta del Madrid en Catalunya vale más que hacerlo en Toledo” sostienen ellos, siendo ello una mentira pues hay cientos de miles de madridistas aquí; lo mismo aplico a los barcelonistas en Madrid: menos drama que nadie os pega.

Lo que convierte ese display de amor al club en un acto de mera hijoputez es hacerlo al día siguiente, cuando YA se ha ganado el torneo.

Si esos niños de 5 años van a vestir la camiseta del Fly Emirates, que lo hagan el Sábado, o hoy; eso sí demuestra que “Estoy aquí para lo que se me necesite, vayan bien o mal las cosas”.

Eso sí lo puedo respetar, pero hacerlo al día siguiente no sólo me parece indigno sino que habla pobremente sobre los padres. Valores, chusma, VA-LO-RES.

El mismo discurso, obviamente, lo aplico a los barcelonistas que hacen exactamente lo mismo.

Una vez en la cantina del trabajo, tras ganar la final de París, vi a un tío con la camiseta del Barça.

Cómo me repugnaba bastante por lo cual le vigilaba desde hacía tiempo, recordé que el día antes iba vestido de calle.

Le increpé, le dije que “Hoy es muy fácil, ayer no la llevabas”.

Me devolvió una sonrisa, demostrando cuan imbécil era aun a sus veinte-y-bastantes tacos.

La alfombra roja del Barça

De todo el tema Rosell se extraen varias conclusiones, todas ellas sucintamente tratadas y en gran detalle a la vista del auto de procesamiento.

Rosell ha quedado retratado desde todos los ángulos: se estima probado lo de corrupto comisionista, lo de miembro de organización criminal, y lo de blanqueador de capitales. Estimo yo que pronto quedarán establecidos simulación contractual, maquinación para alterar el precio de las cosas, y les perdono la Due-Diligence inventada.

Rosell queda retratado no sólo cómo retrasado mental, prepotente, incauto y chorizo, sino también cómo puto demagogo (Acció de responsabilitat), farsante y revanchista (“A tu amigo lo voy a meter en la cárcel” referido a Laporta as per Sostres el baboso)

Desfila luego por la alfombra roja el Presidente actual, por estar involucrado directamente en el Caso DIS (Neymar 2) cómo indudable conocedor (que no artífice pero aun así CÓMPLICE) de un evento de simulación contractual y con toda seguridad tráfico de comisiones, con el subsiguiente fraude fiscal y Administrativo.

Se unen a Bartomeu y posan ante las cámaras el resto de Directivos, con el cabezapolla de Cardoner a la derecha del presi por colaborar en la vil conspiración contra la junta saliente para forzar a la reposición de unas pérdidas inexistentes, o cuando menos, cuestionables y para nada objetivas.

Cabe asimismo especular su nivel de implicación en el posiblemente irregular arreglo con Qatar para el opaco patrocinio.

Ni entro a valorar la gestión institucional y deportiva. 

Mentira, lo haré: pésima y execrable.

Comparece ahora en la alfombra Santi Nolla, la vil rata, el que hace el trabajo sucio, el que articula una historia parcial, pervertida, sinuosa y a menudo infantil para defender a los asociados del Condado. A su lado posan gentucita arrastrada como Perearnau, Marçal Llorente, y los cuatro arrastrados que por cuatro habichuelas se cagan sobre su título de periodista.

Enemigos míos: aparte de darles de comer, es importante poder mirar a los ojos a vuestros hijos.

Las redacciones de EMD, LV, Sport y casi toda la prensa en general pocos motivos tienen para enorgullecerse de algo, pero cómo el evento de hoy es muy top, no hace falta que se paren a posar. Aun así, espero que hayamos aprendido algo: todos andáis por twitter, y todos habéis visto ya sabéis a quién colgar sucinta documentación. Todos lo sabíais y chitón.

Pero el gran retrato aquí, y tendremos que abrir el plano un poco y mover la cámara atrás, es el del socio del Barça. Ya sé que a los 70 años todo se ve diferente, que a los de lateral y gol os molesta mojaros los 2 dias al año que llueve, y que todo cambio os resulta difícil. Sois botiguerets pujolistas y os cuesta entender el mundo de hoy en día. Desde los años 50 que creéis que La Vanguardia es un medio digno (os los pisáis), que los jóvenes (sub-50) no entienden nada, y que sentís el Barça muy vuestro.

Todo esto no debería eximiros de exigiros bastante más. No soy nadie para dar lecciones ni deberíais necesitarlas; habéis mostrado muy poco tino eligiendo presidente. La experiencia os ha enseñado cuatro cosas pero os negáis a aceptarlas. El viejo órden ha muerto, tened la bondad de no destruir (más) a este club.

Hombres en el baño

Esencialmente, en la ducha, los hombres buscamos 3 atributos:

1-Que sea champú+gel, uséase: te pones un cubicaje x en la mano y con eso arrambas con todo, pelo (if any) y carnaza.

2-Que haga mucha espuma.

3-Que tarde en terminarse, pues cada vez que se termina, la mujer tarda días en reponerlo y entre tanto nos tenemos que duchar con su Shampoo L’Oreal para pelo castigado, sometido al sol de la toscana, fatigado, teñido, deprimido, reseco y cansado, graso con matices, y/o con aroma a frutas del psiquiátrico o flores de Mozart.

En definitiva, el macho busca una cosa que con poca cantidad dé mucha espuma, que huela levemente a ‘limpio’ (un concepto que para los hombres va desde el olor de una rosa fresca al de lejía, con leves matices in between), y que sirva para todo el cuerpo del tirón, pues se busca una tiempo operativo cercano al minutito.

Creo que todo lo dicho representa el 90% del género masculino y el 100% de la porción heterosexual.

Dicho lo cual, necesito entender dos cosas que hace tiempo que me rondan por la cabeza.

1-La gente que se afeita tras ducharse (presentando a menudo pues boliches de espuma tras las orejas): ¿POR QUÉ?

2-La gente que se cepilla los dientes tras vestirse (con las subsecuentes micro salpicaduras blancas en el pecho de la camisa): ¿POR QUÉ?

Gracias