lunes, 10 de mayo de 2010

Sábado-sabadete, Barça e infarto.

Debido a una concatenación de circunstancias el Sábado tenía hora al teatro a las 18:30. Varios irlandeses haciendo claqué con música de fiesta mayor de fondo, ya sabéis a qué rollito me refiero. Antes de entrar en la sala, ya anduviere visiblemente tenso y con amagos de ese dolor de cabeza que tengo a veces y que me mata.

Empieza la obra y yo pendulando de adelante hacia atrás en ese movimiento tan típico de autistas o afectados mentales. En el intermedio de 20 minutos mi señora no me ve en condiciones de seguir y me dice que nos vayamos, gesto que agradezco tras insistir que me estaba encantando la obra y que no teníamos por qué irnos.

Saco al perro, me enfundo la zamarra, rezo –con mucha fe y acercándome realmente al Todopoderoso- y me siento ante la tele. Todo va bien hasta que no. Dejo caer los cubiertos –estaba cenando si bien odio cenar mientras veo el partido- y me quedo helada. Empiezo a fumar en cadena -literalmente uno tras otro- mientras me noto enfriar. Los dedos no me responden bien al intentar encender el mechero, me noto las articulaciones de las rodillas flojear (esa sensación que tenemos cuando el columpio acelera).

Me calzo un whisky cada cinco minutos, no puedo ni intento sentarme, hago esos movimientos de pies típicos del niño que se está meando. Me paso las manos por el pelo hacia atrás cada 10 segundos, en un tic habitual en instantes de crisis. Noto una enorme presión en el estómago que asocio con una crisis coronaria, tras lo cual me falta aire y empiezo a respirar como un bacó. Me toco las manos y parecen de mármol, saca de banda el rubio ese y la sacamos a patadas, final. Llevo 25 minutos sin articular palabra, excepto por un ‘ay’ cuando sacan a Xavi.

Caigo de rodillas ante la tele tras media hora de pie y se me humedecen el chocho y los ojos. El dolor de cabeza y la presión dentro del cráneo es tal que si me clavan una chincheta en la sien sale todo mi puto cerebro despedido a presión por el agujero más algún diente. No puedo más.
Me bajo los pantalones, los calzoncillos, me pongo el bañador y una chaqueta, cojo al perro y me dirijo a la playa para honrar la promesa que hice al todopoderoso en caso de salir líderes el Sábado.

Con las pelotas como granos de arroz regreso a caso con la satisfacción del deber cumplido. Ahora a por el Valladolid.

17 comentarios:

Ant. dijo...

A mí me pasaba algo parecido (no tan exagerado) hasta que llegó Gaspart y me quitó toda la ilusión que tenía. Dejé de ir a l'Estadi, dejé de ver al equipo por la tele y dejé de escucharlo por radio. Sólo me leia los titulares de los periódicos deportivos para seguir más o menos al equipo pero sin ningún tipo de pasión. Y así, durante 3 años.

Creo que necesitas una cura de este tipo.
Tranquilo, que según muchos yoyeros, ahora que viene Sandro, vamos a caer en el abismo, nos venderemos por 4 duros al Maligno, ficharemos a 11 brasileños, echaremos a los canteranos y bajaremos a 3ª
Ahí podrás pasar por la misma cura de desintoxicación que yo (y muchos otros) en la era Gaspart y saldrás de este 'patiment'.

Mr Towers dijo...

Algú veurà en aquesta descripció una hiperbole, metonímia o jugoplàstica, ambastres per separat o conjuntament. MENTIRA. Sabem tots que aquesta retahila Forcepsiana no és més que un fidelíssim reflexe notarial pormenoritzat de simptomes empiricament mesurables.

As per Nervión, vaig estar histèric fins 15m abans perquè no trobava la manera adeqüade de transmetre les meves preocupacions a l’Altíssim. Només se m’acudien fòrmules buides, vanes closques d’ou, paraules sense fons. Mentre estenia uns calçotets meus de la colada –sabedes que estendre roba humida i amarado d'olor a Mimosín és activitat arto relaxant- em va venir el to exacte i mesurat de la essencial comunicació amb Ell Qui Tot Ho Pot. Una serena calma va omplir-me els múltiples sfinters, segellant-los qual pasta siliconosa tapjuntes Ceys. I tst, sereno i finet qual culito de bebé. Fins i tot quan Allò va passar.

I buenu, es clar, sí, els fores de banda finals, el de l’esquerra i el final de la dreta que ni van treure, aquí sí. Però és que hostia puta, els jabatos porten molta tralla, vale, sí, però ¿i naltrus què? eh? naltrus què? coñ, que són no se quantes setmanes en un putu sinvivir! Aquesta puta lliga la celebrarà Rita. El finde que ve, si complim contra els Pucelaris de Klemente, als 2 segons del pitidu final –esperem que, alabem el Senyor, victoriós- penso enviar el FCB al limbo fins l’agost, coñodeputagoniaya

General Fórceps dijo...

'Ell Qui Tot Ho Pot", PRECIÓS.

Jordi Soler dijo...

"Me bajo los pantalones, los calzoncillos"...

Ahí me has dado miedo.

En mi caso, lo seguí en un bar y lo fui twitteando para descojone del personal. ¡Anda que no hice amigos ni nada el sábado con el Twitter! Dicen que la radio acompaña, pero el móvil hoy en día más. Repasa mi timeline del sábado y lo verás.

PENELOPE dijo...

Fue horrible

Me dejó hecha polvo para todo el finde

Entre tics, cigarrillos y copazos no se como no me dio un jamacuco

Me joroba no disfrutar, me joroba y mucho

General Fórceps dijo...

Ya lo vi, J.

Por cierto, ¿vamos por el 14 de LOST?
Yo me he mirado hasta el 10, y solo este y el anterior valen algo. Los otros 8 auténtica basura.

HRubesch dijo...

Yo lo encajé bastante bien, empecé el partido con el convencimiento de que íbamos a ganar, dicha idea se fue reforzando a medida que caían nuestros goles, por eso con el 2-3 me negué a pensar que todo lo que habíamos conseguido podía perderse en 3 minutos de mierda. A pesar de mi fe en el equipo, los últimos 15 minutos fueron los más largos de del siglo XXI.

Pero lo peor viene ahora: así como he votado en la encuesta Yoya que el FCB será campeón de liga sí o sí, incluso antes de jugar contra el Villarreal, tras la victoria en sefilla y en enterarme de la 5ª amarilla de Xavi, me vino a la mente el famoso penalty de Djukic o "cómo perder en casa una liga que ya tienes ganada". Al loro!

Jordi Soler dijo...

"Lost" está en la típica fase de "ahora tengo que explicarlo todo y ninguna de las respuestas está a la altura". Confío en que el final sea de impacto, porque de lo contrario en vez de pasar a los anales esta serie pasará a los infiernos.

gurb dijo...

Veo que no soy el único que tiene la impresión de que esta liga está siendo muy larga... los dos goles de golpe, los putos pitidos anunciando los goles del maligno, los saques de banda esos que parecían penalties... Todo plegado parecía una pelicula de Alfred Hitchcock... Espero que todos aguanten el partido del domingo, companys.

Mr Towers dijo...

Hru, no crec que sigui comparable amb el Depor, ells feia setamanes que venien cagant-se a les calces i lo del Djukic va ser només la cirereta del zurullazo. Contra els Pucelaris pot passar el que sigui, està clar, però als nostres els veig tranquils, serens i concentrats.

Aquesta lliga em sona als polvos aquells que portes mitja hora manxant i no surt res, i vinga manxar i res de res, i al final ja tant te fot tot contal s'acabi d'una puta vegada.

HRubesch dijo...

Towers, no desconfio dels nostres, és el putu instint basalunista pre-guardiolà que no ens podem treure ni amb petroli.

Vaja, que la lliga és nostre des del 0-2 al Bernabéu.

Ant. dijo...

@ Towers, si et fas un parell de palles abans de començar, després sempre costa, ji ji...

Corser dijo...

15 minutes on hell, eso no puede ser bueno para la salud. Pasé de estar bien relajadito, medio tumbado y gaudint de copita y cigarrito cual recién felado a estar al borde de la taquicardia, tensísimo, empalmando cigarro tras cigarro y bebiendo como un cosaco.
Fue un drama, con el comentarista de C+ sin máscara y desatado empujando al Sefisha, los pitidos de los goles ajenos, el ruso ese hijoputa sacando como Mazinger Z, piscinazos por doquier y los segundos cayendo con una lentitud exasperante.

Y al loro, que tengo confianza ciega en el equipo, pero la garra del mal es larga y putrefacta y no se puede bajar la guardia.

Me alegra que cumplieras con tus ofrendas al Totpoderós, no se puede andar con tonterías ni abusar, vive Angel Cristo.

siempre positifo dijo...

con núñez sufríamos menos.

General Fórceps dijo...

cierto

Mr Towers dijo...

Era tan avorrit que fins vaig deixar el FCB pel Palamós de Waldo Ramos.

true story

Dr. Deferiensia dijo...

Yo las pasé putas. Tengo el vicio de morderme los dedos desde que dejé de fumar, hoy mis dedos son costras...

El año que viene vuelvo a prometer lo del cubo rubik otra vez y a tomar por el culo, que con la otra champions funcionó.